Finally, thank you to Jarrod Perkins. I’m crying now just because I typed your name. I love you more than anyone. Ever. Times a hundred million billion. Étienne, Cricket, and Josh –they were all you, but none of them came even close to you. You are my best friend. You are my true love. You are my happily ever after.
“St. Clair and Anna are one of those couples that seem like they were made for each other,” he says. “Instant friendship, instant chemistry. He was obsessed with her from the moment they met. She was the only thing he ever wanted to talk about. Still is, actually.”
Isla and the Happily Ever After, de Stephanie Perkins
“I'm in love with you," he said quietly.
"Augustus," I said.
"I am," he said. He was staring at me, and I could see the corners of his eyes crinkling. "I'm in love with you, and I'm not in the business of denying myself the simple pleasure of saying true things. I'm in love with you, and I know that love is just a shout into the void, and that oblivion is inevitable, and that we're all doomed and that there will come a day when all our labor has been returned to dust, and I know the sun will swallow the only earth we'll ever have, and I am in love with you.”
The Fault in our Stars, de John Green
Apenas podían levantar los pies del suelo.
Llevaban estrellas de David cosidas a las camisas, en las que se inscribía la desdicha como si de una tarea se tratara. «No olvide su desdicha.» En algunos casos, los arrollaba como una enredadera.
Los soldados desfilaban a su lado, ordenándoles que se apresuraran y dejaran de lamentarse. Algunos no eran más que niños, pero el Führer se reflejaba en su mirada.
Contemplándolos, Liesel estaba segura de que eran las almas vivientes más desgraciadas que había visto. Así los describió por escrito. El tormento constreñía sus rostros descarnados. El hambre los devoraba al caminar. Algunos miraban al suelo para evitar la mirada de la gente en las aceras. Otros observaban suplicantes a los que habían ido a contemplar su humillación, el preludio de sus muertes. Otros rogaban que alguien, quien fuera, diera un paso al frente y los cogiera en brazos.
Nadie lo hizo.
Bajo tierra, en Molching, Alemania, dos personas charlaban en un sótano. Parece el principio de un
chiste: «Estaban un judío y una alemana en un sótano, ¿sí?…».
No obstante, no era un chiste.
La ladrona de libros, de Markus Zusak
En la página 299 y sigo leyendo. Markus Zusak me tiene hechizada.
I found out something about words. There are plenty of words I can put on paper, words I can see with my eyes and scribble with my hand, that I never had the guts to say with my mouth.
Sometimes, I used to think I was brave; but I don’t believe that anymore.
And then it’s always that one word that makes you so different and puts you outside the overlap of everyone else; and that word is so fucking big and loud, it’s the only thing anyone ever hears when your name is spoken.
And whenever that happens to us, all the other words that make us the same disappear in its shadow.
Winger, de Andrew Smith
Leí Eleanor & Park este verano y me enamoró. Me pareció una lectura muy tierna, dulce y especial, de la cual os traeré la reseña este miércoles (por fin). Por ahora, os dejo con este pequeño y maravilloso fragmento. Suspiremos todos de amor. ♥eleanorWhen she saw Park standing at the bus stop on Monday morning, she started giggling. Seriously, giggling like a cartoon character… when their cheeks get all red, and little hearts start popping out of their ears…
It was ridiculous.
parkWhen he saw Eleanor walking toward him on Monday morning, Park wanted to run to her and sweep her up in his arms. Like some guy in the soap operas his mom watched. He hung on to his backpack to hold himself back…
It was kind of wonderful.
Eleanor & Park, de Rainbow Rowell
“The butterflies in the belly.” Karou sighed. “I know. You know what I think? I think the butterflies are always there in your belly, in everyone, all the time—“
“Like bacteria?”
“No, not like bacteria, like butterflies, and some people’s butterflies react to other people’s, on a chemical level, like pheromones, so that when they’re nearby, your butterflies start to dance. They can’t help it—it’s chemical.”
Hija de humo y hueso, de Laini Taylor
Un rato después, cuando la protagonista de la novela en la que estaba inmerso puso punto y final a la revolución que había iniciado por el mero hecho de tomarse unas bayas, me entró hambre.
SHOW, de Javier Ruescas
Suelo vivir unos minutos o unas horas por delante de lo que me toca. Normalmente no vivo en el presente sino en una mezcla subjuntiva de presente – futuro (imperfecto, siempre imperfecto) – condicional. Y así me va, que cuando el presente me atropella, nunca resulta como yo había vivimaginado […]. Todavía estoy esperando a que un día la realidad me sorprenda para bien.
Croquetas y wasaps, de Begoña Oro
[…] cuando algo bueno nos pasa, hay que saber vivirlo. Hay que lanzarse de cabeza a esa piscina de felicidad, zambullirse sin miedo, perder el traje de baño, empaparse el pelo, irritarse los ojos, tragar agua, apurar hasta quedarse casi sin aire… Dame todos los daños colaterales de la felicidad, pero dame felicidad.
Croquetas y wasaps, de Begoña Oro
He’d stopped trying to bring her back.
She only came back when she felt like it, in dreams and lies and broken-down déjà vu.
Like, he’d be driving to work, and he’d see a girl with red hair standing on the corner—and he’d swear, for half a choking moment, that it was her.
Then he’d see that the girl’s hair was more blond than red.
And that she was holding a cigarette… And wearing a Sex Pistols T-shirt.
Eleanor hated the Sex Pistols.
Eleanor…
Standing behind him until he turned his head. Lying next to him just before he woke up. Making everyone else seem drabber and flatter and never good enough.
Eleanor ruining everything.
Eleanor, gone.
He’d stopped trying to bring her back.
Eleanor & Park, de Rainbow Rowell
blogueros de Barcelona por mi cumpleaños. Era el libro que menos me esperaba y el que más ilusión me podría haber hecho (de todos los libros del mundo mundial). Y por ello (y por ser maravillosos): GRACIAS. ♥
canción que reconocí al instante gracias a su letra: The luckiest guy on Lower East Side, de la banda estadounidense The Magnetic Fields. Es una canción que adoro y que siempre me ha transmitido muy buen rollo; además, me dio la sensación de que se acoplaba a la perfección con la escena en la que aparece. Así que aprovechando que no tenía nada preparado para hoy, aquí os la dejo.Empezó a sonar entonces la parte de la canción que más nos gusta cantar, así que subí el volumen y los dos nos pusimos a cantar.
—«Soy el tío más feo del Lower East Side, pero tengo coche y a ti te apetece dar un paseo. Te apetece dar un paso. Te apetece dar un paseo».
cuando se hace alguna mención a ello, no puedo hacer más que sentirme identificada, ¡si incluso en algún momento se menciona la sección In My Mailbox!Entré en casa a toda prisa y encendí el portátil. Miré la reseña que había subido el día anterior. Nada, ni un comentario. La gente era de lo peor. Pero tenía cinco nuevos seguidores. La gente molaba.
En el tapiz de la existencia de Alexander había un único hilo que no podría romperse con la muerte, el dolor, la distancia, el tiempo, la guerra o el comunismo. «No hay nada capaz de romperlo —susurró Tatiana. Y con su aliento, su cuerpo y sus labios, añadió—: Mientras yo esté en el mundo, mientras respire, tú perdurarás, soldado.»
“Why do you know the word for vagina in every language?” “Because I’m European, and therefore more cultured than you.”
The unbecoming of Mara Dyer, de Michelle Hodkin
Estoy editando una novela maravillosa. Lo sé porque me cuesta despegarme del ordenador e incluso clicar en el icono del correo electrónico. Mientras voy recorriendo las páginas línea a línea, no dejo de pensar en el placer que es editar un buen libro: se parece a leerlo, pero es mucho más intenso. A medida que avanzas te vas mimetizando con la escritura y con el propio escritor, y, aunque parezca extraño, es en ese momento cuando mejor puedes ayudar a perfeccionar un texto, cuando te has zambullido en él y puedes juzgarlo desde sus propios presupuestos, desde su estilo y su idiosincrasia. Es un momento de comunión con el texto muy gratificante, al que, sin embargo, no conviene abandonarse, so pena de dejarse seducir por sus cantos de sirena y olvidar cuál es tu papel en ese momento.
Fragmento de la entrada Leer, editar y lo otro (enlace) del blog de Elsa Aguiar,Editar en voz alta: Notas de una editora de Literatura Infantil y Juvenil (blog)
Sólo se me ocurrió un remedio para aliviar el dolor. Recurrí a los únicos cuatro chicos que nunca me fallarían. Los únicos cuatro chicos que jamás me partirían el corazón, que no me decepcionarían.
John, Paul, George y Ringo.
Mi queja no va dirigida a los amantes de la verdad, sino a la Verdad misma. ¿Qué auxilio, qué consuelo brinda la Verdad en comparación con un relato? ¿Qué tiene de bueno la Verdad a medianoche, en la oscuridad, cuando el viento ruge como un oso en la chimenea? ¿Cuándo los relámpagos proyectan sombras en la pared del dormitorio y la lluvia repiquetea en la ventana con sus largas uñas? Nada. Cuando el miedo y el frío hacen de ti una estatua en tu propia cama, no ansíes que la Verdad pura y dura acuda en tu auxilio. Lo que necesitas es el mullido consuelo de un relato. La protección balsámica, adormecedora, de una mentira..
El cuento número Trece, Diane Setterfield
